Казалось бы, обыкновенная деревушка, таких у нас – хоть пруд пруди. Тем более, что расположена она действительно возле водоема, который называется Троицким озером, сейчас еще находящимся под рыхлым льдом.
Пройдясь по тем местам, я был буквально (даже учитывая празднично-выходные дни, прошу не воспринимать далее следующий глагол впрямую) опьянен некой необыкновенно притягательной силой этого маленького клочка земли с его постепенно уходящими в небытие постройками и туда же направляющимися диковинными деревьями.
Во всем этом явственно ощущался уже забытый мною запах далекого детства, летние месяцы которого проходили иногда у бабушки в деревне. «Дети асфальта» меня поймут. Да и сама бабушка, вместе со своей дочерью, моей мамой, вроде как промелькнули в нескольких внезапно проявившихся сюжетах. Промелькнули и исчезли. Как дикие гуси в мартовском небе. Говорят, в «родительскую субботу» такое иногда возможно…
Нет, конкретно к деревне Троица близкие мне люди, родственники, никакого отношения не имели. Но мы ведь все жили и живем в одном общем мире, который просто не всегда даже понимает, как ему по отношению к нам себя вести. Хотя правильнее было бы сказать, что это мы иногда затрудняемся в своем поведения по отношению к нему.
Моя дилетантская подсказка проста: любить его. Ведь он родной.
